Schiele
Você
tem um jeito sensual
de
pegar ovos e parti-los
com
a dúvida de
um
galo enciumado.
Sua
sandália de praia já matou
formigas
desesperadas para lamber
o
ventre da rainha.
Aproveito
a gota de sangue na sua pele,
meu
consolo envolve o corpo inteiro,
mordo
seus dentes,
destruo
o cinto de castidade
em
aço inoxidável
benzido
pelo Papa.
A
temperatura da alma
escapa
pela boca
e
me contamina.
Depois
do adultério,
a
família
debulhada
em prantos,
você
ainda reclama
o
orgasmo ter sido descrito
sem
eróticos detalhes.
Na
crônica cotidiana
o
lugar-comum restabelece a virtude,
oculta
no poema, impávida,
você
permanece
além de todos os enganos.