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Quero a palavra
que ouvi na esquina
nascida distraída
que às vezes declina
e outras rima.
O som desarticulado
num aperto de mão
ou de pernas,
ponte no ar
de ar armada.
Mede-se o peso da bala
no vento que a conduz, sua morada
que é nuvem, não se toca,
e que nos mata.
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