Escrevi pra vocês:
 

 

Meus amigos, alegria

            Em desespero, festa

            Pela falta de motivo

            De festejar – felicidade

            Como desafio e provocação

            Arrancada à fórceps

            Dos pesadelos suicidas.

 

            Meus amigos, como vocês serão

            Sóbrios? Não sei, não quero saber

            E tenho raiva de quem sabe.

 

            Meus amigos, beber

            Até cair no meio do caminho

            Como as pedras

            Chutadas pelo poeta.

 

            Meus amigos, tudo

            Deu em nada

            Menos ainda

            Quase nada: sempre resta

            Alguma coisa, um vestígio

            Dos projetos inconcluídos

            E o amor, sempre,

            Será aquele prato

            Servido frio.

 

            Meus amigos não são

            O áspero edifício, menos

            Ainda, o muro:

            A rachadura, a fresta

            A goteira, o terreno baldio.

            Não são também o asfalto,

            O caminho: o interstício

            Entre a sola do sapato e o chão

            O vazio que ressoa

            Uma despedida e um sopro

            No coração.

 

            Meus amigos, sem nome

            Próprio, o que pulsa

            É o que há

            De anônimo em tudo,

            Espuma, superfície fina

            Do oceano, da vida

            A qualquer coisa

            E o quase nada, o nunca

            Serão ninguém, a falta

            De rumo, o que se define

            Pelo que se não é.

           

            Meus amigos, cabelos azuis

            E o fogo-fátuo

            E as pedras agudas

            Polidas na frieza

            Do rio

            E o merecido esquecimento.