Vana Comissoli

QUE SERÁ, SERÁ...                 O interfone tilintou no “bem-bom” da açucarada sessão da tarde, cheia de filme de amor fácil como a terra que se come na agonia dos dias.             - Saco! – levantou-se Miúcha caminhando de costas em direção à porta e dando uma pequena parada antes de chegar até ela.             O galã já olhava dentro dos olhos (arcanos secretos) e a mocinha se aproximava bruxa e insólita. Mulher.             O interfone foi mais insistente desta vez:             - Duas vezes saco! – resmungava a mulher bela na angulosidade de seus 50 anos.             Ainda assim olhou pela janela. Os pensamentos são mais rápidos do que a luz e a imagem voltou à sua mente.             Cinco anos atrás as malas interrompiam o encontro dos corpos. Beijaram-se sobre elas. Talvez fosse bom assim, se a proximidade fosse extrema não teria conseguido se afastar. Virar as costas. Ir embora. Fazer de conta que a vida se abrira à sua frente.             - Já vou, já vou. – gritou para a terceira chamada do interfone.             O eco interno respondeu:             - Já vou... já vou...             Sua entonação, no entanto, era tão diferente. Uma melancolia trágica de submissão, de estar com as mãos vazias.             Ainda espiou pelo retrovisor e viu quando ele enxugou os olhos na ponta da jaqueta.             A velha angustiada saudade subiu e arrancou o suspiro de resignação tão conhecido. Afinal a vida rola sobre trilhos que trepidam e, às vezes, desencarrilham.             Foi uma dessas vezes.             Ou o vivido com o Ele foi o descarrilhamento?               - Alô!             Alô também tem raiva, pode ser de ferro.             - Miushka!             O tempo todo parou. A voz, o nome...             Sacudiu a cabeça, voltou ao normal e tinha sido outro pesadelo, dos tantos que já tivera.             - Miushka!             Apertou o botão de “abrir” por puro condicionamento.             O auricular bateu no chão, nem se deu ao trabalho para ver a questão.             A porta ficou jogada para trás, abandonada de cuidados. Os pés estalaram no chão como brasas vivas. O coração batendo em trezentos becibéis por minuto. A escada sem fim.             O zunido da segunda porta se abrindo, alguns poucos metros, só mais alguns poucos metros.             Era ele, com a mochila na mão caminhando devagar com a certeza de quem volta.             Pararam um pouco antes do encontro. Os joelhos frouxos, a paixão vivida estalando os nervos, a pele, a cara, o tempo.             Um metro de distância e a lajota rompeu-se sob eles. Tão pouco... tão pouco... Talvez as mãos pudessem se encontrar. As mãos não bastavam. Os corpos queriam se encostar para sentir o prazer de esquecer o tempo.             Ficaram assim parados. Coração a coração. Mais fundo ainda. Alma a alma. A saudade latejando como chaga viva. A saudade. Maldita saudade que me sustém, foi o último pensamento que puderam pensar.             Das rachaduras da laje subiram as plantas cheias de raízes. Enlaçaram as pernas. Fixaram os dois no chão. Os dedos se tocando a alma de esterco.             Quantas horas? Quantos dias? Quantos anos?             As plantas se renovam dia a dia, alimentadas pelos restos humanos que damos para elas porque delas precisamos sobreviver.             Dias, meses, anos.             Quem suporta estar atado dessa forma? Olhos nos olhos, mãos nas mãos e um suspiro de mala pronta no peito?             As plantas esqueceram de crescer. Ela esqueceu. Ele esqueceu.             O tempo também tem esquecimento.             A podridão das plantas encheram seus pés de viscosa e nojenta saciedade.             As palavras estavam mortas. Teriam ao menos corpos ainda?             Ele articulou quase se esvaindo:             - Miushka....             Quem dá a terra da terra se alimenta.             Ela o ergueu nos braços e se enroscou nele até descansarem no que ninguém pode brecar. No silêncio fecundo de nós dois.             Foi só depois disso que pode chorar e largar-se do sufoco do não ter.