O POÇO E O PÊNDULO

Esticou em um prato a metade primeira de si próprio.
 

Inalado, percorreu em direção ao cérebro um trajeto perpendicular ao abismo; foi quando se deu conta de que precisava de mais de si. Cheirou-se. Em meio à euforia de cores e desatinos - seguidos de alguns minutos para reflexão -, lembrou-se de que cheirava, ali, o Renoir adquirido por sugestão de uma das filhas, assim como já cheirara ternos, motos, a Fender autografada por Clapton... prato limpo!

Há dias naquela espelunca, sozinho e em fim de carreira, descobriu que cheirava mal.

O soluço abafou, não conteve as lágrimas.
Não pela invalidez das pernas, a ineficiência do pau. Mas pelo gozo contido, disfarçado, da esposinha que se contorcia deitada ao lado.
Fingiu o sono.